Friday, 2 June 2017

A un poeta menor de la Antología (Jorge Luis Borges)

¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses, inscripciones y exergos y monumentos  y puntuales historiadores de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra pensará  que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses la inexorable luz de gloria,  que mira las entrañas y enumera las grietas, de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche, oyes la vos ruiseñor de teocrito.

Jorge Luis Borges

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